Uivo

O que eu escrevo é como o vento.

Como um beijo descompromissado de fim de noite

Ou o olhar malicioso de uma desconhecida.

É o carinho fugaz de um pôr do sol.
Ou a beleza dançarina da tempestade.

É algo que vem sem avisar

E se vai sem ninguém reparar.

Brota no papel feito grama na calçada

E não serve para ser recitado.
Pouco provávelmente será lembrado.

Como folha que cai
 Ou pedra que rola.

Mas para mim

É pão,

Vinho

E alma.

É um vôo rasante por uma terra desconhecida.

É o grito de vida de um recém nascido.
Estado de graça

Uivo!

(Wálisson Menezes)